FEDERICO GARCÍA LORCA

MUERTE DE ANTOÑITO  
EL CAMBORIO

Voces de muerte sonaron
cerca del Guadalquivir.
Voces antiguas que cercan
voz de clavel varonil.
Les clavó sobre las botas
mordiscos de jabalí.
En la lucha daba saltos
jabonados de delfín.
Bañó con sangre enemiga
su corbata carmesí,
pero eran cuatro puñales
y tuvo que sucumbir.
Cuando las estrella clavan
rejones al agua gris,
cuando los erales sueñan
verónicas de alhelí,
voces de muerte sonaron
cerca del Guadalquivir.

        Antonio Torres Heredia

 

 Camborio de dura crin,

    moreno de verde luna,
    voz de clavel varonil:
    ¿Quién te ha quitado la vida
    cerca del Guadalquivir?
    Mis cuatro primos Heredias
    Hijos de Benamejí.
    Lo que en otros no envidiaban,
    ya lo envidiaban en mí.

   Zapatos color corinto, 

   medallones de marfil,
   y este cutis amasado
   con aceituna y jazmín.
   ¡Ay, Antoñito el Camborio,
   digno de una Emperatriz!
   Acuérdate de la Virgen
   porque te vas a morir.
   ¡Ay Federico García,
   llama a la guardia civil!
   Ya mi talle se ha quebrado
    como caña de maíz.

      Tres golpes de sangre tuvo
      y se murió de perfil.
      Viva moneda que nunca
      se volverá a repetir.
      Un ángel marchoso pone
      su cabeza en un cojín.
      Otros de rubor cansado
      encendieron un candil.
                                                     
 Y cuando los cuatro primos
 llegan a Benamejí,
                                                             voces de muerte cesaron
                                                             cerca del Guadalquivir. 

                                                                  Romancero gitano, 1928

PEQUEÑO VALS VIENÉS

Dibujo de Federico García Lorca

En Viena hay diez muchachas,

un hombro donde solloza la muerte

y un bosque de palomas disecadas.

Hay un fragmento de la mañana

en el museo de la escarcha.

Hay un salón con mil ventanas.

¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals con la boca cerrada.

Este vals, este vals, este vals,

de sí, de muerte y de coñac

que moja su cola en el mar.

Te quiero, te quiero, te quiero,

con la butaca y el libro muerto,

por el melancólico pasillo,

en el oscuro desván del lirio,

en nuestra cama de la luna

y en la danza que sueña la tortuga.

¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals de quebrada cintura.

En Viena hay cuatro espejos

donde juegan tu boca y los ecos.

Hay una muerte para piano

que pinta de azul a los muchachos.

Hay mendigos por los tejados,

hay frescas guirnaldas de llanto.

¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals que se muere en mis brazos.

Porque te quiero, te quiero, amor mío,

en el desván donde juegan los niños,

soñando viejas luces de Hungría

por los rumores de la tarde tibia,

viendo ovejas y lirios de nieve

por el silencio oscuro de tu frente.

Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals, este vals del "Te quiero siempre".

En Viena bailaré contigo

con un disfraz que tenga

cabeza de río.

¡Mira qué orillas tengo de jacintos!

Dejaré mi boca entre tus piernas,

mi alma en fotografías y azucenas,

y en las ondas oscuras de tu andar

quiero, amor mío, amor mío, dejar,

violín y sepulcro, las cintas del vals.

    Poeta en Nueva York, 1929.

Ana Belén dedicó a  García Lorca en 1998 el disco Lorquiana, en el que ponía música y voz a varios poemas del poeta. Pinchando aquí accederás a las letras de estos poemas y si quieres escuchar la versión musical de "Pequeño vals vienés" escucha el siguiente vídeo:

    

                                             

Para escuchar otros poemas del poeta y conocer mejor su vida y su trayectoria literaria entra en la entrada del blog Federico García Lorca

Para terminar os dejo dos poemas, el primero pertenece a su elegía "Llanto por Ignacio Sánchez Mejías" y el segundo es uno de sus sonetos del amor oscuro:

LA SANGRE DERRAMADA

¡Que no quiero verla! Dile a la luna que venga,  que no quiero ver la sangre  de Ignacio sobre la arena. ¡Que no quiero verla! La luna de par en par.  Caballo de nubes quietas,  y la plaza gris del sueño  con sauces en las barreras. ¡Que no quiero verla! Que mi recuerdo se quema.  ¡Avisad a los jazmines  con su blancura pequeña! ¡Que no quiero verla!  La vaca del viejo mundo  pasaba su triste lengua  sobre un hocico de sangres  derramadas en la arena,  y los toros de Guisando,  casi muerte y casi piedra,  mugieron como dos siglos  hartos de pisar la tierra.  No. ¡Que no quiero verla! Por las gradas sube Ignacio  con toda su muerte a cuestas.  Buscaba el amanecer,  y el amanecer no era.  Busca su perfil seguro,  y el sueño lo desorienta.  Buscaba su hermoso cuerpo  y encontró su sangre abierta.  ¡No me digáis que la vea!  No quiero sentir el chorro  cada vez con menos fuerza;  ese chorro que ilumina  los tendidos y se vuelca  sobre la pana y el cuero  de muchedumbre sedienta. ¡Quién me grita que me asome!  ¡No me digáis que la vea! No se cerraron sus ojos  cuando vio los cuernos cerca,  pero las madres terribles  levantaron la cabeza.  Y a través de las ganaderías,  hubo un aire de voces secretas  que gritaban a toros celestes  mayorales de pálida niebla.  No hubo príncipe en Sevilla  que comparársele pueda,  ni espada como su espada  ni corazón tan de veras.  Como un río de leones  su maravillosa fuerza,  y como un torso de mármol  su dibujada prudencia.  Aire de Roma andaluza  le doraba la cabeza  donde su risa era un nardo  de sal y de inteligencia.  ¡Qué gran torero en la plaza!  ¡Qué buen serrano en la sierra!  ¡Qué blando con las espigas!  ¡Qué duro con las espuelas!  ¡Qué tierno con el rocío!  ¡Qué deslumbrante en la feria!  ¡Qué tremendo con las últimas  banderillas de tiniebla! Pero ya duerme sin fin.  Ya los musgos y la hierba  abren con dedos seguros  la flor de su calavera.  Y su sangre ya viene cantando:  cantando por marismas y praderas,  resbalando por cuernos ateridos,  vacilando sin alma por la niebla,  tropezando con miles de pezuñas  como una larga, oscura, triste lengua,  para formar un charco de agonía  junto al Guadalquivir de las estrellas.  ¡Oh blanco muro de España!  ¡Oh negro toro de pena!  ¡Oh sangre dura de Ignacio!  ¡Oh ruiseñor de sus venas!  No.  ¡Que no quiero verla!  Que no hay cáliz que la contenga,  que no hay golondrinas que se la beban,  no hay escarcha de luz que la enfríe,  no hay canto ni diluvio de azucenas,  no hay cristal que la cubra de plata.  No.  ¡¡Yo no quiero verla!!

Llanto por Ignacio Sánchez Mejías, 1935.

SONETO DE LA DULCE QUEJA                                                                                                                                    Tengo miedo a perder la maravilla                                     de tus ojos de estatua y el acento                                        que de noche me pone en la mejilla                              la solitaria rosa de tu aliento.                                 Tengo pena de ser en esta orilla                                          tronco sin ramas; y lo que más siento                                     es no tener la flor, pulpa o arcilla,                                   para el gusano de mi sufrimiento.                                Si tú eres el tesoro oculto mío,                                      si eres mi cruz y mi dolor mojado,                             si soy el perro de tu señorío,                                         no me dejes perder lo que he ganado                           y decora las aguas de tu río                                    con hojas de mi otoño enajenado.                                          Sonetos del amor oscuro, publicados en 1986