ROMANCE DEL REY DON RODRIGO

La batalla de Guadalete  

Los vientos eran contrarios,

   la luna estaba crecida,

   los peces daban gemidos

    por el mal tiempo que hacía,

   cuando el rey don Rodrigo

   junto a la Cava dormía,

   dentro de una rica tienda

   de oro bien guarnecida.

   Trescientas cuerdas de plata

   que la tienda sostenían,

   dentro había doncellas

   vestidas a maravilla;

   las cincuenta están tañendo

   con muy extraña armonía,

   las cincuenta están cantando

   con muy dulce melodía.

   Allí hablara una doncella

   que Fortuna se decía:

   Si duermes don Rodrigo,

   despierta por cortesía,

   y verás tus malos hados,

   tu peor postrimería,

   y verás tus gentes muertas

   y tu batalla rompida,

   y tus villas y ciudades

   destruidas en un día:

   tus castillos, fortalezas,

   otro señor los regía.

   Si me pides quién lo ha hecho

   yo muy bien te lo diría:

   ese conde don Julián

   por amores de su hija,

   porque se la deshonraste

   y más de ella no tenía.

  Juramento viene echando

  que te ha de costar la vida.'

  Despertó muy congojado

  con aquella voz que oía

  con cara triste y penosa

  de esta suerte respondía:

  `Mercedes a ti, Fortuna,

  de esta tu mensajería.'

  Estando en esto allegó

  uno que nuevas traía:

  como el conde don Julián

  las tierras le destruía.

LUIS CERNUDA

Procedencia de la imagen
"Si no te conozco, no he vivido; si muero
sin conocerte, no muero, porque no he vivido."

Para conocer mejor la vida y obra de Luis Cernuda no te pierdas la Página del centro virtual Miguel de Cervantes en el que encontrarás un monográfico dedicado al poeta en conmemoración del centenario de su nacimiento. Y si quieres leer sus poemas entra en la página poética  a media voz. Vamos a  estudiar ahora su trayectoria literaria con la lectura de algunos de sus poemas:

COMO EL VIENTO

Como el viento a lo largo de la noche,amor en pena o cuerpo solitario,

toca en vano a los vidrios,
sollozando abandona las esquinas.

O como a veces marcha en la tormenta,
gritando locamente,
con angustia de insomnio,
mientras gira la lluvia delicada.

Sí, como el viento al que un alba le revela
su tristeza errabunda por la tierra,
su tristeza sin llanto,
su fuga sin objeto;

como él mismo extranjero,
como el viento huyo lejos.
Y sin embargo, vine como luz.

         Un río, un amor, 1928.

NO DECÍA PALABRAS

No decía palabras,

acercaba tan solo un cuerpo interrogante,

porque ignoraba que el deseo es una pregunta

cuya respuesta no existe,

una hoja cuya rama no existe,

un mundo cuyo cielo no existe.

La angustia se abre paso entre los huesos,  remonta por las venas

hasta abrirse en la piel,

surtidores de sueño

hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.

                                                              Un roce al paso
                                                     una mirada fugaz entre las sombras,

bastan para que el cuerpo se abra en dos,

ávido de recibir en sí mismo

otro cuerpo que sueñe;

mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne;

iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.

Aunque sólo sea una esperanza,

porque el deseo es pregunta cuya respuesta nadie sabe.

                                                                          Los placeres prohibidos, 1931.

DONDE HABITE EL OLVIDO

Donde habite el olvido, En los vastos jardines sin aurora; Donde yo sólo sea Memoria de una piedra sepultada entre ortigas Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios. Donde mi nombre deje Al cuerpo que designa en brazos de los siglos, Donde el deseo no exista. En esa gran región donde el amor, ángel terrible, No esconda como acero En mi pecho su ala, Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento. Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya, Sometiendo a otra vida su vida, Sin más horizonte que otros ojos frente a frente. Donde penas y dichas no sean más que nombres, Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo; Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo, Disuelto en niebla, ausencia, Ausencia leve como carne de niño. Allá, allá lejos;  donde habite el olvido.               Donde habite el olvido,1935.

PEREGRINO

¿Volver? Vuelva el que tenga,tras largos años, tras un largo viaje,

cansancio del camino y la codicia

de su tierra, su casa, sus amigos,

del amor que al regreso fiel le espere.

Mas ¿tú? ¿Volver? Regresar no piensas,

sino seguir libre adelante,

disponible por siempre, mozo o viejo,

sin hijo que te busque, como a Ulises,

sin Ítaca que aguarde y sin Penélope.

Sigue, sigue adelante y no regreses,

fiel hasta el fin del camino y tu vida,

no eches de menos un destino más fácil,

tus pies sobre la tierra antes no hollada,

tus ojos frente a lo antes nunca visto.

Desolación de la quimera, 1962.

FEDERICO GARCÍA LORCA

MUERTE DE ANTOÑITO  
EL CAMBORIO

Voces de muerte sonaron
cerca del Guadalquivir.
Voces antiguas que cercan
voz de clavel varonil.
Les clavó sobre las botas
mordiscos de jabalí.
En la lucha daba saltos
jabonados de delfín.
Bañó con sangre enemiga
su corbata carmesí,
pero eran cuatro puñales
y tuvo que sucumbir.
Cuando las estrella clavan
rejones al agua gris,
cuando los erales sueñan
verónicas de alhelí,
voces de muerte sonaron
cerca del Guadalquivir.

        Antonio Torres Heredia

 

 Camborio de dura crin,

    moreno de verde luna,
    voz de clavel varonil:
    ¿Quién te ha quitado la vida
    cerca del Guadalquivir?
    Mis cuatro primos Heredias
    Hijos de Benamejí.
    Lo que en otros no envidiaban,
    ya lo envidiaban en mí.

   Zapatos color corinto, 

   medallones de marfil,
   y este cutis amasado
   con aceituna y jazmín.
   ¡Ay, Antoñito el Camborio,
   digno de una Emperatriz!
   Acuérdate de la Virgen
   porque te vas a morir.
   ¡Ay Federico García,
   llama a la guardia civil!
   Ya mi talle se ha quebrado
    como caña de maíz.

      Tres golpes de sangre tuvo
      y se murió de perfil.
      Viva moneda que nunca
      se volverá a repetir.
      Un ángel marchoso pone
      su cabeza en un cojín.
      Otros de rubor cansado
      encendieron un candil.
                                                     
 Y cuando los cuatro primos
 llegan a Benamejí,
                                                             voces de muerte cesaron
                                                             cerca del Guadalquivir. 

                                                                  Romancero gitano, 1928

PEQUEÑO VALS VIENÉS

Dibujo de Federico García Lorca

En Viena hay diez muchachas,

un hombro donde solloza la muerte

y un bosque de palomas disecadas.

Hay un fragmento de la mañana

en el museo de la escarcha.

Hay un salón con mil ventanas.

¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals con la boca cerrada.

Este vals, este vals, este vals,

de sí, de muerte y de coñac

que moja su cola en el mar.

Te quiero, te quiero, te quiero,

con la butaca y el libro muerto,

por el melancólico pasillo,

en el oscuro desván del lirio,

en nuestra cama de la luna

y en la danza que sueña la tortuga.

¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals de quebrada cintura.

En Viena hay cuatro espejos

donde juegan tu boca y los ecos.

Hay una muerte para piano

que pinta de azul a los muchachos.

Hay mendigos por los tejados,

hay frescas guirnaldas de llanto.

¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals que se muere en mis brazos.

Porque te quiero, te quiero, amor mío,

en el desván donde juegan los niños,

soñando viejas luces de Hungría

por los rumores de la tarde tibia,

viendo ovejas y lirios de nieve

por el silencio oscuro de tu frente.

Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals, este vals del "Te quiero siempre".

En Viena bailaré contigo

con un disfraz que tenga

cabeza de río.

¡Mira qué orillas tengo de jacintos!

Dejaré mi boca entre tus piernas,

mi alma en fotografías y azucenas,

y en las ondas oscuras de tu andar

quiero, amor mío, amor mío, dejar,

violín y sepulcro, las cintas del vals.

    Poeta en Nueva York, 1929.

Ana Belén dedicó a  García Lorca en 1998 el disco Lorquiana, en el que ponía música y voz a varios poemas del poeta. Pinchando aquí accederás a las letras de estos poemas y si quieres escuchar la versión musical de "Pequeño vals vienés" escucha el siguiente vídeo:

    

                                             

Para escuchar otros poemas del poeta y conocer mejor su vida y su trayectoria literaria entra en la entrada del blog Federico García Lorca

Para terminar os dejo dos poemas, el primero pertenece a su elegía "Llanto por Ignacio Sánchez Mejías" y el segundo es uno de sus sonetos del amor oscuro:

LA SANGRE DERRAMADA

¡Que no quiero verla! Dile a la luna que venga,  que no quiero ver la sangre  de Ignacio sobre la arena. ¡Que no quiero verla! La luna de par en par.  Caballo de nubes quietas,  y la plaza gris del sueño  con sauces en las barreras. ¡Que no quiero verla! Que mi recuerdo se quema.  ¡Avisad a los jazmines  con su blancura pequeña! ¡Que no quiero verla!  La vaca del viejo mundo  pasaba su triste lengua  sobre un hocico de sangres  derramadas en la arena,  y los toros de Guisando,  casi muerte y casi piedra,  mugieron como dos siglos  hartos de pisar la tierra.  No. ¡Que no quiero verla! Por las gradas sube Ignacio  con toda su muerte a cuestas.  Buscaba el amanecer,  y el amanecer no era.  Busca su perfil seguro,  y el sueño lo desorienta.  Buscaba su hermoso cuerpo  y encontró su sangre abierta.  ¡No me digáis que la vea!  No quiero sentir el chorro  cada vez con menos fuerza;  ese chorro que ilumina  los tendidos y se vuelca  sobre la pana y el cuero  de muchedumbre sedienta. ¡Quién me grita que me asome!  ¡No me digáis que la vea! No se cerraron sus ojos  cuando vio los cuernos cerca,  pero las madres terribles  levantaron la cabeza.  Y a través de las ganaderías,  hubo un aire de voces secretas  que gritaban a toros celestes  mayorales de pálida niebla.  No hubo príncipe en Sevilla  que comparársele pueda,  ni espada como su espada  ni corazón tan de veras.  Como un río de leones  su maravillosa fuerza,  y como un torso de mármol  su dibujada prudencia.  Aire de Roma andaluza  le doraba la cabeza  donde su risa era un nardo  de sal y de inteligencia.  ¡Qué gran torero en la plaza!  ¡Qué buen serrano en la sierra!  ¡Qué blando con las espigas!  ¡Qué duro con las espuelas!  ¡Qué tierno con el rocío!  ¡Qué deslumbrante en la feria!  ¡Qué tremendo con las últimas  banderillas de tiniebla! Pero ya duerme sin fin.  Ya los musgos y la hierba  abren con dedos seguros  la flor de su calavera.  Y su sangre ya viene cantando:  cantando por marismas y praderas,  resbalando por cuernos ateridos,  vacilando sin alma por la niebla,  tropezando con miles de pezuñas  como una larga, oscura, triste lengua,  para formar un charco de agonía  junto al Guadalquivir de las estrellas.  ¡Oh blanco muro de España!  ¡Oh negro toro de pena!  ¡Oh sangre dura de Ignacio!  ¡Oh ruiseñor de sus venas!  No.  ¡Que no quiero verla!  Que no hay cáliz que la contenga,  que no hay golondrinas que se la beban,  no hay escarcha de luz que la enfríe,  no hay canto ni diluvio de azucenas,  no hay cristal que la cubra de plata.  No.  ¡¡Yo no quiero verla!!

Llanto por Ignacio Sánchez Mejías, 1935.

SONETO DE LA DULCE QUEJA                                                                                                                                    Tengo miedo a perder la maravilla                                     de tus ojos de estatua y el acento                                        que de noche me pone en la mejilla                              la solitaria rosa de tu aliento.                                 Tengo pena de ser en esta orilla                                          tronco sin ramas; y lo que más siento                                     es no tener la flor, pulpa o arcilla,                                   para el gusano de mi sufrimiento.                                Si tú eres el tesoro oculto mío,                                      si eres mi cruz y mi dolor mojado,                             si soy el perro de tu señorío,                                         no me dejes perder lo que he ganado                           y decora las aguas de tu río                                    con hojas de mi otoño enajenado.                                          Sonetos del amor oscuro, publicados en 1986