PEDRO SALINAS

                                                       35 BUJÍAS

Sí, cuando quiera yo

la soltaré. Está presa

aquí arriba, invisible.

Yo la veo en su claro

 castillo de cristal, y la vigilan

cien mil lanzas- los rayos

cien mil rayos- del sol. Pero de noche,

cerradas las ventanas

para que no la vean

-guiñadoras espías- las estrellas,

la soltaré (Apretar un botón.)

Caerá toda de arriba

a besarme, a envolverme

de bendición, de claro, de amor, pura.

En el cuarto ella y yo no más, amantes

eternos, ella mi iluminadora

musa dócil en contra

de secretos en masa de la noche

-afuera-

descifraremos formas leves, signos,

perseguidos en mares de blancura

 por mí, por ella, artificial princesa,

  amada eléctrica.

                   

               Seguro azar.
         

               

" Tú vives siempre en tus actos. 

Con la punta de tus dedos 

pulsas el mundo, le arrancas 

auroras, triunfos, colores, 

alegrías: es tu música. 

La vida es lo que tú tocas. 

De tus ojos, sólo de ellos, 

sale la luz que te guía 

los pasos. Andas 

por lo que ves. Nada más. 

Y si una duda te hace 

señas a diez mil kilómetros, 

lo dejas todo, te arrojas 

sobre proas, sobre alas, 

estás ya allí; con los besos, 

con los dientes la desgarras: 

ya no es duda. 

Tú nunca puedes dudar. 

Porque has vuelto los misterios 

del revés. Y tus enigmas, 

lo que nunca entenderás, 

son esas cosas tan claras: 

la arena donde te tiendes, 

la marcha de tu reloj 

y el tierno cuerpo rosado 

que te encuentras en tu espejo 

cada día al despertar, 

y es el tuyo. Los prodigios 

que están descifrados ya. 

Y nunca te equivocaste, 

más que una vez, una noche 

que te encaprichó una sombra 

-la única que te ha gustado-. 

Una sombra parecía. 

Y la quisiste abrazar. 

Y era yo. "

La voz a ti debida

Invitación al llanto. Esto es un llanto,
ojos, sin fin, llorando,
escombrera adelante, por las ruinas
de innumerables días.
Ruinas que esparce un cero —autor de nadas,
obra del hombre—, un cero, cuando estalla.

Cayó ciega. La soltó,
la soltaron, a seis mil
metros de altura, a las cuatro. ¿Hay ojos que le distingan
a la Tierra sus primores
desde tan alto?
¿Mundo feliz? ¿Tramas, vidas,
que se tejen, se destejen,
mariposas, hombres, tigres,
amándose y desamándose?
No. Geometría. Abstractos
colores sin habitantes,
embuste liso de atlas.
Cientos de dedos del viento
una tras otra pasaban
las hojas
—márgenes de nubes blancas—
de las tierras de la Tierra,
vuelta cuaderno de mapas.
Y a un mapa distante, ¿quién
le tiene lástima? Lástima de una pompa de jabón
irisada, que se quiebra;
o en la arena de la playa
un crujido, un caracol
roto
sin querer, con la pisada.
Pero esa altura tan alta
que ya no la quieren pájaros,
le ciega al querer su causa
con mil aires transparentes.
Invisibles se le vuelven
al mundo delgadas gracias:
La azucena y sus estambres,
colibríes y sus alas,
las venas que van y vienen,
en tierno azul dibujadas,
por un pecho de doncella.
¿Quién va a quererlas
si no se las ve de cerca?

Él hizo su obligación:
lo que desde veinte esferas
instrumentos ordenaban,
exactamente: soltarla
al momento justo. 

Todo más claro.